的血迹，盯了很久，仿佛那不是顾言的绝笔，而是二十年前某个深夜，从他父皇指缝里漏下来的一滴墨。 曹瑛跪在榻前三尺处，背挺得笔直，蟒袍上的金线在烛火里一明一灭，像某种蛰伏的兽在呼吸。 “陛下，”他的声音轻得像在哄一个入睡的孩子，“顾言死前，神志已不清。太医院有档，说他最后三日滴水不进，满口胡言。这血书……” “胡言？”永安帝终于开口，嗓音比昨日更哑，“胡言能写出萧权二十年前就私通北狄？” 曹瑛的指尖在袖中收紧了一瞬。他抬起眼，目光落在血书上，没有恐惧，只有一种近乎悲悯的惋惜——仿佛在替陛下惋惜，竟被这种拙劣的把戏蒙蔽。 “陛下明鉴，”他往前膝行半步，“顾言若真有此铁证，当年为何不拿出来？偏要等到咽气前，藏在骨头缝里？陛下，这不...