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第一颗种子（第1页）

沈时雨是被炉火的声音吵醒的。不是噼啪的爆裂声，是木柴塌陷时那种沉闷的“呼”的一声，像什么东西终于放下了。她睁开眼睛，天花板的木头纹路在晨光里泛着温润的琥珀色——她昨天用湿布擦过那些木板，擦了三遍。第一遍的水是黑的，像墨汁；第二遍是灰的，像洗过画笔的废水；第三遍才清，能看见盆底的搪瓷花纹。木头的颜色从灰褐变成了暖棕，像是终于喘过气来，像是这栋小房子在说：“你来了，我就活了。”

她在折叠床上躺了一会儿，没有立刻起来。不是因为累，是想听。听外面的风声——今天小了很多，不像昨晚那样呜呜地哭，而是像有人在远处轻轻地哼一首没有歌词的曲子。听雪落的声音——很轻，像盐撒在绸缎上。听零七的呼吸——他在厨房，呼吸声被锅碗的碰撞声遮住了，但偶尔安静下来的间隙，她能听到那道低沉的、稳稳的气流，像地下河的暗涌。

她穿上外套。外套是她在KX-7穿了三年那件，灰绿色，袖口磨出了白边，肘部打了补丁。补丁是她自己缝的，针脚歪歪扭扭，线用的是从旧帆布上拆下来的粗麻线，颜色不配，但结实。她以前觉得这外套丑，现在看着顺眼了。不是它变好看了，是她不再在意它好不好看。

走到厨房门口，零七背对着她，站在灶台前，手里拿着一把勺子，正在搅锅里的东西。锅是驻站里翻出来的旧锅，铁制的，锅底有一层薄锈，她昨天用沙子搓了很久才弄干净。搓的时候沙子混着锈水，满手都是橙色的污渍，洗了三遍才洗掉。现在锅底发亮，能映出炉火的影子。

“煮什么？”她靠在门框上，双手插在口袋里。

“粥。老陆的干粮掰碎了，加了点肉干。”零七没有回头，但她注意到他的肩膀微微动了一下——那是一个很小的、几乎看不出来的动作，像是在笑，又像是松了一口气。“你去坐着，马上好。”

沈时雨没有去坐着。她走到他旁边，看他搅粥。勺子在锅里画圈，稠稠的米汤顺着勺沿往下淌，热气扑在她脸上，湿漉漉的，带着米香和肉干被煮开后散出的咸味。她深吸了一口。

“零七，你什么时候学会做饭的？”

“在KX-7。你做饭的时候，我在旁边看。看多了，就会了。”

“你看我做饭？你那时候不是在外面修飞船吗？”

“修飞船的时候想你。回来了，看你做饭。”

沈时雨把脸转过去，不看他。她的耳朵尖在发烫，不是炉火烤的。她走回桌边坐下，把两只手平放在桌面上，木头的桌面被擦得很干净，能闻到松木的气味。她的手指在桌面上无意识地画圈。

粥煮好了。两个人坐在桌边，一人一碗。碗是驻站里翻出来的，陶瓷的，白底蓝花，有一道细纹从碗沿裂到碗底。沈时雨挑了一个裂纹小的给自己，把裂纹大的那个给了零七。零七没有换过来，直接端起碗喝了一口。

“烫。”他说。

“粥当然烫。”沈时雨舀了一勺，吹了吹，送进嘴里。粥很稠，米粒都开了花，肉干切成细丝，嚼起来有韧性，咸味渗进米汤里，从喉咙暖到胃。她吃得很慢，不是因为烫，是想慢慢吃。在KX-7吃饭是为了活着——三口两口扒完，不管烫不烫，不管味道，只要卡路里够了就行。在这里吃饭是因为好吃，是因为对面坐着的人也在吃，是因为吃完这碗粥，还有下一碗。

“零七。”

“嗯。”

“今天做什么？”

“先把天线修好。通讯设备昨晚试了，能接收，但信号很差。天线可能被雪压坏了，需要上去看看。”

“上去？上屋顶？”

“嗯。”

“屋顶有雪，滑。你要小心。”

零七看了她一眼。“你担心我？”

沈时雨把碗端起来，挡住半张脸。“你摔了谁修天线？我不能什么都靠你。”

零七没有拆穿她。他低下头继续喝粥，喝完了把碗放在桌上，碗底磕在木头上，发出一声轻响。“我摔不了。”他说，“我抓着绳子。”

早饭后，零七爬上了屋顶。驻站的屋顶是斜的，坡度不陡但积雪很厚，踩上去嘎吱嘎吱响。脚下的雪层在重压下变形，水从靴底渗出来，又很快冻住。他用一根绳子把自己拴在烟囱上，绳子的另一头系在腰间，打了个水手结——他不知道自己什么时候学会打这种结的，手指碰到绳子的时候就自动绕了几下，一拉，紧了。

沈时雨站在下面，仰着头看。脖子酸了也不低下来，手搭在额前挡住雪的反光。屋顶上的零七很小，深蓝色的工装在白色的雪地上像一块被遗落的布。他趴在屋顶上检查天线，手指在生锈的接口间翻动，动作不快，但每一步都很准。

“能修吗？”她喊。

“能。线断了，接上就行。”他的声音从上面传下来，被风吹得有些散，但每一个字都清楚。“但需要一根新的线，旧的氧化了，铜芯都黑了。”

“空间里有吗？”

“有。你在下面递给我。”

沈时雨跑回屋里，从空间里翻出一卷通讯线。线的规格和天线匹配吗？她不知道，但零七说了有，那就是有。她跑出来，站在屋顶下面，仰着头，举着线往上扔。第一次扔偏了，线卷落在雪地上，砸出一个坑。第二次被风带歪了，线卷滚到墙角。第三次她握紧了，瞄准零七的手，用力一抛——线卷在空中划出一道弧线，零七弯腰接住了。他的手指擦过雪面，留下一道浅浅的沟。

沈时雨看着那些沟，想起了KX-7碎石区的斜坡上，他也是这样伸手抓住了她的手腕。一样的力度，不紧不松，刚好握住，不会捏疼她。她当时没有说谢谢，现在也没有说。不是不想说，是不需要说。

中午，零七从屋顶下来。他的工装湿了，膝盖和袖口的地方渗了水，头发上沾着雪粒。沈时雨把他推进厨房，让他坐在炉子前面烤火，自己去烧水。水烧开了，倒进盆里，兑了凉水，端到他面前。

“把手泡一下。冻红了。”

零七把手伸进盆里。水温刚好，不烫不凉。他的手指在水里慢慢舒展开，像一朵花在温水里重新开放。沈时雨蹲在旁边，看着他的手。虎口的茧子比以前更厚了，指甲缝里有洗不掉的油污和金属屑。这双手修过飞船，拧过螺丝，接过线路，在碎石区的斜坡上抓住过她的手腕。这双手也洗过碗，叠过被子，把热水袋塞进她的被窝里。

“零七。”

“嗯。”